Le chant du grès...
(14/04/21)
Il y avait, sur le bord de la cheminée, qu'on nommait jadis foyer, un pot de grès ancien qui semblait fatigué...
Quelqu'un avait, brouillon, déposé des filets d'or et d'argent sur les fissures et les brèches qui disaient son histoire martiale et houleuse...
La poussière, tout autour, racontait l'oubli et le lent abandon.
Les boiseries de la salle, encadrant virilement quelques bannières guerrières aux couleurs passées, étaient devenues grises de ne plus être frôlées...
On devinait, au grès simple et rugueusement travaillé, que le pot, fort simple, avait vu bien des voyages de tempête et n'était posé là que pour contenir les souvenirs de contrées lointaines aux humeurs hostiles, les victoires et les défaites d'une longue histoire d'errance...
On pouvait, aux écailles de l'or et de l'argent, découvrir que bien des couches avaient été ajoutées pour tenter de maintenir le pot en activité, mais avec tant d'hésitation fébrile qu'elles le rendaient presque risible...
Quand la porte s'ouvrit, dévoilant une lueur lunaire, dans un grincement léger et long, on eut pu croire que la salle s'éveillait.
Les tentures semblèrent se retendre d'elles-mêmes, la table rustique et simple, chercher quelques airs de noblesse...
La forme délicate, qui entra nimbée de la lumière douce et caressante, portait tous les attraits d'une féminité lascive.
Les hanches voluptueuses ondulaient au rythme de ses pas lents et légers...
Sa poitrine, opulente et généreuse, se dévoilait dans les ombres glissées, tandis qu'elle pénétrait le lieu austère...
Il y eu, dans le pot, comme une lente vibration, rythmée par le frôlement discret des pieds de la déesse sinueuse sur le sol de pierre brute.
Tendant la main vers lui, elle semblait le pousser à chercher le contact de la chaleur qui émanait d'elle en vagues caressantes...
Au passage délicat de sa main, l'or et l'argent tombèrent, en une poussière légère, révélant les crevasses et une longue fissure d'où glissèrent, en un ruissellement lent, les souvenirs guerriers et les rumeurs glauques des tombés pour l'honneur...
Alors, je vous le dis, à vous les incrédules des choses du sensuel, sous la chaleur de ses doigts, le grès brut et longuement fatigué, qu'on avait oublié, inutile dans cette salle ancienne, se mit à lentement chanter...
Monsieur Dewoitine.